“Trovas do Dia de São João”

Há festa rija pela Cidade
Festa rija com martelinhos,
Um São João de qualidade
Já tem foros de pergaminhos.

Ninguém dorme noite-pegada
Passam farras e manjericos
Alhos-porros pela madrugada
Martelinhos em pobres e ricos.

Há sardinhadas e pimentos
Corre o tinto pelas gargantas
Os amores não são ciumentos,
De mão em mão até-às-tantas.

Cantam-se fados assim-assim
Com violas e pandeiretas
Há cheirinhos de alecrim
E brincadeiras irrequietas.

Em cada bairro correm danças
Com vaidades e gabarolices,
Cantilenas, falinhas mansas,
Atrevimentos e brejeirices…

É assim na Cidade Invicta
Festa de arromba e Tradição
Toda a moral fica interdita
No deixa-andar do São João.

Martelinhos a dar-a-dar
Em cabeludos ou carecas
Vale tudo, porque é a brincar,
Ninguém está preso a hipotecas.

Andam foliões p´ la noite dentro
Da Boavista aos Aliados
E nas pontes a todo o momento
Há foguetes acautelados.  

São sagrados os martelinhos
Com aquelas cenas bizarras,
Há bebedeiras e chicos fininhos
Por entre gritos e algazarras.

A vontade das gentes tripeiras,
Que são avessas ao mistério,
Seria mudar as brincadeiras
Numas marteladas a sério...

Curam-se neuras e depressões
E as dores, no passar dos dias,
Correndo no corpo as emoções
Acabam-se logo as melancolias.

E pra equilibrar a fraqueza
Dando saúde ao coração
Apanhe-se o fresco da natureza
Nas orvalhadas de São João.

Esta Festa não tem medida,
Misto de sagrado e profano,
Não há terra tão bem servida
Como esta Cidade todo o ano.

Castiços gestos e pormenores
Ficam na memória da gente,
Há mil milagres nestas flores
E o São João mais que contente.

Fazem muita falta os balões
Proibidos p´ los pantomineiros
Mas há cascatas e há paixões
Nestes dias festivaleiros.

Flores de São João são excesso
Mas, quanto a saúde, lenitivo;
São água-benta no processo
Deste mundo, assaz primitivo.

São João, não tenhas inveja
Da concorrência qu´ alguém traga
Tua cabeça numa bandeja
Dá alegria às gentes de Braga.

Manda-os a todos bugiar
E não gastes mais paciência
Tu precisas de descansar
E eles que façam penitência.

São folgazões, são folgazões,
Mas não dispensam o Presidente
E pra alimentar as ilusões
Dão de beber a toda a gente.

Há que equilibrar a festança
Co´umas taxas moderadoras
Tu, porém, não entres na dança
Que este baile já está por horas…

Qualquer festa, para ser Festa,
Tem que dar bom lucro e dinheiro
É o triste fadário que nos resta
Nesta vida, p´ lo mundo inteiro.

Quanto a mim, meu Santo bacano,
Merecias umas trovas melhores
Mas, como sabes, sou humano
E, estes versos, são apenas flores!

Frassino Machado
In AS MINHAS ANDANÇAS